Les poèmes de Daniel Borzutzky Channel Cacophony in an Age of Calamity

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Daniel Borzutzky déforme les rythmes et les idiomes courants, les rendant nouvellement étranges.Photographie de Zakkiyyah Najeebah Dumas-O’Neal

Il y a une épigramme de Bertolt Brecht qui circule sur les réseaux sociaux, généralement traduite quelque chose comme ceci: «Dans les temps sombres / y aura-t-il aussi du chant? / Oui, il y aura aussi du chant. / À propos des temps sombres.  » Les gens semblent souvent partager ce verset – publié en 1939, alors que Brecht, un anti-nazi véhément, était exilé de son Allemagne natale – comme un gage d’espoir, un témoignage de la résilience éternelle de l’esprit humain. Mais il articule aussi les effets abattants de la crise sur l’imagination. Pendant les périodes sombres, tout le monde peut parler des temps sombres, et il est difficile de dire quoi que ce soit d’original ou d’utile; le discours devient mélodieux, ou bien cynique, les clichés qui résonnent endormissent les auditeurs. Brecht a assumé la responsabilité de garder les lecteurs à l’écoute du son de la brutalité et de la banalité de son époque. Il était moins intéressé par la chanson comme source de soulagement que par son pouvoir d’éveiller un public – et de provoquer un jugement.

La musique laide de notre propre moment résonne, austère et dissonante, dans la toute première ligne du dernier recueil de poésie de Daniel Borzutzky, « Écrit après un massacre en 2018»:« Grâce à l’analyse prédictive, j’ai compris l’inévitabilité des bébés en cage. » Ce mélange d’horreur viscérale et de détachement autoritaire – pas conventionnellement lyrique – semble étrangement familier, incarnant le ton de ce que Borzutzky appelle «le plus vide des temps». «Blank», ici, est à la fois adjectif et absence, un Mad Lib de cataclysme impossible à combler.

Le titre de «Écrit après un massacre» fait référence à la fusillade de masse à la synagogue Tree of Life de Pittsburgh, où l’auteur est devenu une bar-mitsva, mais la collection englobe un large éventail de terreur et de perte. Dans ce document, Borzutzky prolonge un récit présenté dans son travail précédent, y compris «Lac Michigan»(2018) et«La performance de devenir humain»(2016), qui a remporté le National Book Award for Poetry (peut-être un peu ironiquement, puisque Borzutzky l’a appelé«un livre complètement anti-national”). Situés dans un État policier capitaliste en proie à la destruction du climat, ces nouveaux poèmes vont du banal – «Il y avait des frais sur sa carte de crédit pour des ustensiles de cuisine achetés sur Amazon / Il a appelé Amazon pour se plaindre et ils l’ont renvoyé à leur service de détection des fraudes» – à l’apocalyptique: «La plage brûle au milieu de la ville et ils nous disent que le lac n’est pas mort mais nous savons qu’il a disparu dans le vide chimique.» Les phrases courantes qui devraient choquer («bébés en cage») font surface dans le même registre plat que les bromures bureaucratiques et les clichés chauves («nous accueillerons la douleur à court terme si elle conduit à un gain à long terme»).

Les structures de phrase se répliquent presque mécaniquement à travers de longues lignes de prose, évoquant la pourriture du mal moderne: le meurtre systémique est subsumé dans un roulement quotidien des affaires comme d’habitude, réduit à des anecdotes – des mèmes, même – qui peuvent devenir viraux mais retomber bientôt nourrir. Des poèmes tels que «Prenez un corps et remplacez-le par un autre corps» jouent sur cette idée d’automatisation, reconnaissant à quel point même l’artisanat littéraire peut se résumer à des opérations de substitution – «Prenez un mot et remplacez-le par un autre.» Mais Borzutzky souligne que même les processus les plus déshumanisants sont mis en mouvement par des mains humaines et non «auto-générés par la nature».

Plutôt que de simplement recréer la cacophonie du jour, Borzutzky déforme ses rythmes et ses idiomes d’origine, les rendant nouvellement étranges. Passant du singulier au pluriel des perspectives à la première, à la troisième et à la deuxième personne, ces poèmes mettent à l’épreuve la capacité de notre langue à affronter le présent. «Wall» écorche cette image emblématique de la présidence Trump. «J’ai été traité très injustement par ce mur», écrit Borzutzky. Par répétition et mutation, ce motif quotidien est imprégné d’un sentiment de tragédie – «un fantôme murmure dans le mur» – et d’une intensité absurde: «Leurs couilles sont contre le mur / Il y a une mouche sur le mur / On se cogne la tête contre le mur. » Construit brique par brique émoussée, le mur en est à la fois saturé de signification et en est épuisé.

Une autre épithète trompiste est réutilisée, sinon revendiquée avec précision, dans «Shithole Song # 1106», qui reprend la «Death Fugue» de Paul Celan, un poème publié par Celan en 1947 et finalement désavoué pour son esthétisation de l’Holocauste. Dans « Death Fugue », un homme – un officier nazi ou la mort lui-même – « siffle ses juifs pour qu’ils apparaissent pour qu’une tombe soit creusée dans la terre. » « Shithole Song # 1106 » est la réponse de ceux qui sont contraints de manier les pelles, leur abjection aggravée par des demandes de rapsodisation de leur souffrance: « ils disent chanter ce chant d’espoir et creuser plus profondément ce connard. »

Borzutzky s’inscrit dans une longue tradition de contestation de la notion selon laquelle l’art devrait ennoblir l’expérience de l’oppression. Pablo Neruda a refusé de transformer la violence d’État par métaphore, écrivant que «le sang des enfants coulait dans les rues / tout simplement, comme le sang des enfants». Borzutzky, à son tour, observe que «la valeur d’échange d’un juif abattu est comme la valeur d’échange d’un juif abattu», niant la catharsis de la comparaison et se fixant sur une réalité que la poésie ne peut pas promettre de racheter. Malgré la chanson d’espoir, la merde, par conception, ne peut jamais être autre chose.

«Écrit après un massacre» se lit comme une réplique à l’affirmation du philosophe Theodor Adorno selon laquelle «écrire de la poésie après Auschwitz est barbare». Borzutzky situe une catastrophe unique et proche de chez soi – l’attaque contre sa propre congrégation – dans une constellation d’atrocités américaines: exactions contre les migrants à la frontière, massacre habituel des Noirs par les flics, COVID-19 pandémie qui a dévasté de manière disproportionnée les communautés marginalisées. Au lieu de préserver l’actualité dans les monuments de pierre, Borzutzky traite l’histoire comme liquide, le passé comme une vague qui s’écrase à jamais dans le présent. Chaque «après» tombe également, de façon critique, «au milieu»: «Nous écrivons toujours après un massacre, écrivant toujours au milieu du chagrin et de l’horreur de la police et du meurtre de la suprématie blanche. Ce témoignage n’est pas réservé à la postérité; c’est un projet urgent et contemporain, rejetant la prétention de la distance rétrospective pour pleurer de l’intérieur du chaos.

Mais quel est l’intérêt de chanter sur les temps sombres si nos chansons ne nous sauvent pas? Pourquoi essayer de faire de la poésie à partir de la langue particulière et insupportable que nous vivons? «Je ne sais pas», admet Borzutzky, et cette incertitude est la graine à partir de laquelle ce livre prend racine. «J’écris parce que je sais que je ne sais pas.»

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