Les mères des disparus cherchent des réponses sur la piste des migrants au Mexique

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La scène d’ouverture du film «Desde Que Llegaste, Mi Corazón Dejó de Pertenecerme» («Depuis que tu es arrivé, mon cœur a cessé d’appartenir à moi») est tournée à travers le pare-brise d’un bus traversant le brouillard, les essuie-glaces glissant en vain. Nous ne pouvons pas discerner quel destin – ou quel rayon de soleil – peut nous attendre. Ensuite, nous entendons la voix d’une femme guatémaltèque dire que la maternité est une douleur.

Elle est la première de plusieurs mères d’Amérique centrale dans le film à partager ce que c’est qu’un enfant disparaît et que la vie devient une quête. Des milliers de ces mères ont perdu des enfants qui sont allés dans le nord pour échapper à la violence, à la fois physique et économique, imposée à la région depuis des générations. Les mères ne savent pas si leurs fils et filles se sont retrouvés perdus dans le désert ou victimes du crime organisé. Certains ont retrouvé leurs enfants vivants ; d’autres ont découvert reste à enterrer. Beaucoup, peut-être la majorité, n’obtiennent jamais de réponses. Le film suit un groupe de mères dans leur brigade annuelle pour parcourir le sentier des migrants au Mexique et nous plonge dans la réalité émotionnelle de leur recherche: un brouillard d’inconnu. Les mères sont suspendues dans quelque chose de parallèle à l’espoir et semblable au chagrin, mais privées du luxe de l’un ou l’autre. Au fur et à mesure qu’elles souffrent, les femmes se tendent l’une à l’autre.

«Desde Que Llegaste» n’a pas d’arc narratif traditionnel. Au lieu de cela, il erre avec les mères de ville en ville, documentant de longues journées dans un bus et de courtes nuits sur des lits de fortune. Cette routine est entrecoupée de blocs de quelques heures à la fois sur des places publiques animées, faisant ce qu’ils sont venus faire: afficher des photos plastifiées des visages de leurs enfants et, lorsqu’un piéton curieux s’arrête, étudier l’expression de l’étranger pour un scintillement de reconnaissance. . Ces rues sont probablement celles que leurs enfants ont parcourues avant de disparaître; n’importe qui ici pourrait savoir quelque chose. Le réalisateur-producteur Erin Semine Kökdil et le monteur-directeur de la photographie Chris Filippone ont choisi ce «voyage émotionnel incessant», comme l’appelait Filippone, pour se concentrer sur le film. «Notre fidélité était à cela», a-t-il dit.

Une autre partie de ce voyage est de lutter contre la culpabilité. «Être mère, c’est prendre soin de quelque chose que vous avez créé, que vous mettez ensuite au monde», a déclaré Kökdil. Les cinéastes ont entendu à plusieurs reprises des échos de l’idée qu’une mère qui ne pouvait pas protéger son enfant avait échoué. «Les enfants ne sont pas coupables. Je suis le coupable », dit une femme, dans une scène dans une église. Pourtant, dans un monde si plein de violence structurelle, sa tâche avait été impossible.

A côté de leur combat privé, il y a un combat public, dans lequel les mères affrontent les sociétés qui traitent leurs enfants comme des jetables. Après tout, la disparition est une tactique de pouvoir. Aiguisée sur l’échiquier géopolitique du XXe siècle, la disparition a été utilisée pour la première fois par les gouvernements de la région, puis adoptée par des groupes criminels – eux-mêmes mêlés à des politiciens, des chefs d’entreprise, des policiers et des militaires que la politique étrangère américaine a largement habilités – qui s’attaquent aux mères. ‘ enfants. Dans une scène, les femmes défilent dans les rues étroites mexicaines portant des banderoles. «Ne soyez pas indifférent», scandent-ils. «Ils tuent des migrants sous les yeux de l’État.»

Le refus des mères d’accepter un tel monde est époustouflant, tout comme leur souci mutuel, un modèle pour une société différente. Ils partagent des matelas fins et des plaisanteries loufoques, s’enduisent de crème solaire, s’embrassent quand la douleur est trop forte. Au début de leur périple à travers le Mexique, facilité par une organisation de défense des droits des immigrants appelée Mouvement des migrants mésoaméricains, les mères ont croisé l’une des caravanes de migrants dont les membres avaient fui le Honduras en masse cette année-là. Ils se sont rencontrés lors d’une manifestation en plein air, se sont souvenus Kökdil et Filippone. À un moment donné, la foule a spontanément fait irruption dans l’hymne national hondurien, un hymne pour une patrie imaginaire dans laquelle eux et leurs enfants pourraient un jour survivre.

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