« Crimson Gold », une histoire criminelle iranienne d’indignation politique et d’émerveillement artistique

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Le genre est une malédiction, car il encourage l’habitude paresseuse des critiques de juger les films par rapport aux conventions plutôt qu’aux possibilités imaginatives. C’est seulement un modèle de ce que les cinéastes devraient ignorer et transcender, comme en témoigne le film « Crimson Gold », de 2003, du réalisateur iranien Jafar Panahi. (Il arrive vendredi au cinéma virtuel du Lincoln Center, dans une nouvelle remasterisation.) Le film de Panahi, basé sur un scénario du cinéaste iranien moderne et séminal Abbas Kiarostami, pour qui Panahi avait travaillé en tant qu’assistant, est une revitalisation passionnante et originale du drame policier, inspirée de rapports faisant état d’un vol réel dans une bijouterie. C’est un film qui ne doit rien au néo-noir, au thriller ou au film de casse. Il propose une approche radicalement nouvelle non seulement de son thème vénérable, mais aussi de la fiction filmée au sens large.

Le film commence hardiment, au milieu d’un braquage violent dans une bijouterie à Téhéran : le voleur malmène, réprimande et menace le bijoutier et un autre employé ; puis une alarme se déclenche, un coup de feu est tiré et une foule hurlante se rassemble devant la porte verrouillée du magasin alors que le voleur se déchaîne de manière destructrice à l’intérieur. La scène dure près de quatre minutes et Panahi la filme en une seule prise, avec la caméra placée au fond du magasin, face à la porte et donnant sur la rue. Une grande partie du vol n’est entendue que sur la bande originale et n’est vue que par fragments, lorsque les personnages traversent le cadre, gardant l’attention du spectateur également sur ce qui se passe à l’extérieur, dans la rue. La foule voit le vol mais ne se voit pas ; le spectateur, en revanche, voit les deux dans le même regard, car Panahi relie symboliquement les événements dans le magasin à ceux du monde plus large – relie inextricablement le crime à la société iranienne dans son ensemble.

Cette connexion est ce que le reste de « Crimson Gold » continue de développer : il est composé presque entièrement de flashbacks du voleur et d’autres personnes de son entourage dans les jours qui ont précédé le crime. Celles-ci commencent par une double dose de thèmes dostoïevskiens : une coïncidence impie et une philosophie cynique. Le voleur est un livreur de pizzas nommé Hussein Emadeddin (joué par un vrai livreur de pizzas nommé Hussein Emadeddin), dont le partenaire dans la petite délinquance, Ali (Kamyar Sheisi), traverse la ville sur sa moto et, rejoignant Hussein, dans un café crasseux, dévoile du butin : un sac à main de femme qu’il prétend avoir trouvé. Il contient une alliance et un reçu de bijouterie pour un collier, fabriqué en Italie, qui coûte, comme le dit Ali, avec incertitude, « soixante-quinze et un, deux, trois . . . six zéros ! Un escroc plus âgé intervient, explique qu’il s’agit de soixante-quinze millions (Ali se demande : « Combien de mois de travail cela fait-il ? »), et s’assoit avec eux pour déclamer sa philosophie du crime comme une question essentielle d’« honnêteté », leur enseignant distinguer entre les femmes pauvres, dont il est indécent, c’est-à-dire qui ne vaut pas la peine de voler, et celles dont les sacs sont un gibier à la fois juste et rentable.

Les indices laissés par cette étrange rencontre – les liens entre le sexe et l’argent, le crime et la corruption – reviennent effrontément au premier plan. Une paire de scènes d’Hussein et d’Ali chevauchant ensemble sur la moto d’Hussein sont toutes deux centrées sur différentes formes de leur regard masculin. Dans le premier, des scènes documentaires de piétons à travers la ville se concentrent sur une variété de femmes que les hommes, suivant les conseils cyniques de leur aîné, évaluent pour leur aptitude en tant que victimes. (Ali dit : « Depuis que ce type nous a parlé de sacs à main, je regarde plus les sacs à main que les femmes. ») Dans la seconde, Ali, qui est le plus jeune des deux, a à nouveau des relations sexuelles sur le cerveau, cette fois en parlant de en ce qui concerne les répressions sexuelles omniprésentes de la société iranienne. Il demande à Hussein s’il est vrai que les femmes sortaient « nues, sans voiles », avant que la Révolution islamique ne rende le port du hijab obligatoire.

Tout au long du film, les deux hommes et la sœur d’Ali (interprétée par Azita Rayeji ; le personnage n’est jamais nommé) subissent des humiliations amères sur la base de la classe, en particulier à la bijouterie d’où provient le reçu trouvé. « Crimson Gold » est l’un des films les plus axés sur le travail du cinéma moderne. Les escapades à l’arraché de Hussein avec Ali sont, en effet, son deuxième travail, mais Hussein est filmé longuement, dans de longues séquences, faisant son principal : livrer des pizzas. À en juger par la pièce sombre et minuscule, dans un immeuble délabré, où habite Hussein, le travail est terriblement payé, et ses expériences et observations lors de tournées à travers Téhéran mettent en évidence les inégalités économiques et sociales extrêmes qui divisent la ville. Lorsqu’un autre livreur est victime d’un grave accident de moto, un homme qui vit sous un pont se rassemble et mange les pizzas éparpillées sur les lieux de l’accident.

Les tabous ambiants, imposés et imposés de la société iranienne sont suggérés de multiples façons dans « Crimson Gold », comme dans l’effort d’Ali pour obtenir une note de médecin, sans laquelle sa sœur et Hussein ne peuvent pas se marier. (Vraisemblablement, c’est un certificat de sa virginité, ou peut-être de sa non-virginité, comme le suggère la remarque d’Ali selon laquelle c’est « gentil » de la part de son ami de l’épouser.) Dans la séquence la plus élaborée et la plus virtuose du film, qui dure plus de quatorze minutes, Hussein, alors qu’il tentait de faire une livraison dans un immeuble luxueux, tombe sur la police organisant une opération majeure pour attraper et arrêter des hommes et des femmes qui assistent à une soirée dansante dans l’un des appartements. La séquence est terrifiante par la répression implacable qu’elle dépeint et la violence dont elle dépend, mais elle est aussi parée de dialogues piquants. Hussein se moque légèrement du chef et demande franchement à un officier adolescent lourdement armé s’il a déjà dansé avec des filles. Il y a encore plus d’humour sardonique dans les pizzas non livrables de Hussein, qui en viennent à assumer un rôle étrangement significatif et humaniste sublime. L’esprit mordant de cette puissante séquence se substitue à son ironie plus haute et cinglante : l’absurde qualificatif erroné de danser comme un crime et des fêtards comme des criminels met en évidence la vérité essentielle de la vision cynique de Dostoïevski des voleurs de bourse, des criminels authentiques et conscients de soi, comme honnête. Une scène encore plus longue, dans un bâtiment encore plus luxueux, implique également des relations illicites entre hommes et femmes et amène Hussein à un contact de première main inattendu avec un monde de richesse, de privilèges et de confort frivole. Les absurdités fantasmagoriques et pourtant banales de cette rencontre lui tournent la tête.

Cependant, ce qui est montré dans « Crimson Gold » n’est guère plus important que ce qui est laissé de côté. La succession d’événements est plausible, pratique, logique, mais la psychologie du personnage de Hussein n’est que légèrement renseignée. Hussein souffre de terribles crises d’épilepsie, de blessures au combat subies à Shalamcheh, le site d’une bataille majeure en Iran. -Guerre d’Irak où étaient les troupes iraniennes attaqué avec des armes chimiques. Il utilise de la cortisone pour traiter ses maladies persistantes et en subit les effets secondaires physiques et mentaux débilitants. Pourtant, le film ne trace pas de ligne claire entre son traumatisme et sa douleur – ou de sa pauvreté, ses humiliations ou ses frustrations – au crime majeur qu’il commet. Au contraire, Panahi place le vol de Hussein à côté d’événements et d’aspects disparates mais liés de sa vie, et comble les lacunes importantes entre eux avec des détails éclairants et diagnostiques concernant la vie en Iran en général.

Cette diffusion de la psychologie individuelle et la segmentation des arcs dramatiques en une plénitude panoramique est la qualité la plus radicale de « Crimson Gold ». Si le film a un genre, c’est celui de Panahi, celui qu’il crée, la poésie de rue critique. Sa vision de la vie quotidienne d’Hussein est aussi épiphanique qu’investigatrice, aussi merveilleuse qu’horrible. Il se délecte des visions amoureusement nuancées et humanistes de la sublimité ordinaire et la voit agonisante s’écraser contre l’oppression officielle, la cruauté généralisée et l’indifférence générale. L’absence de toute cause claire du virage de Hussein vers la violence suggère que céder à des pulsions destructrices est une réponse naturelle à ses circonstances ; la surprise n’est pas tant de savoir pourquoi il céderait à une vie de crime que pourquoi d’autres ne le feraient pas. Ici, le point de rupture d’un homme se révèle comme un cri étouffé de révolte collective. Panahi examine la société dans laquelle il vit et la trouve criminelle dans son essence même.

La politique de « Crimson Gold » n’a pas échappé aux autorités. Le film a été interdit en Iran et Panahi a été détenu et interrogé à cause de cela. Puis, en 2010, après avoir été un fervent partisan de l’opposition au régime, il a été reconnu coupable de propagande antigouvernementale. Il a été interdit de tournage pendant vingt ans, condamné à six ans de prison et placé en résidence surveillée. Néanmoins, il a réussi à continuer à faire des films dans la clandestinité, notamment «Ceci n’est pas un film » et « Taxi”, dans laquelle il apparaît comme lui-même et étend sa fusion du documentaire et de la fiction, du drame intime et du calcul panoramique, à des extrêmes encore plus audacieusement personnels.


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